Il demone

La sua aura malefica aleggia su tutte (o quasi) le palestre del fetido stivale tricolore, multiforme demone che, kruegerianamente, si insinua subdolo nei vostri peggiori incubi. Si, è propri lui: l'osceno mantra (ma anche lo scemo) "non voglio diventare troppo grosso". Lo vedi strisciare tra la macchina che simula i curl alla panca Scott ed il "twist" da seduto, letale come un mamba che si erge sulle sue spire (Ehy mamba, mamba italiano...). Lo vedi intrufolarsi, tramiti orifizi più o meno nascosti, nella mente dell'ossuto adolescente che ti dice "Voglio solo aumentare di 5 o 6 chili, mica devo fare le gare?"; puoi intuirne la malvagità negli occhi del fenomeno di turno che ti dice "Le gambe non le faccio perchè tanto domani gioco a calcetto"; lo senti sghignazzare nelle parole della quarantacinquenne che non fa le alzate laterali perchè altrimenti "...mi si gonfiano troppo le spalle". Lei, che teme improbabili impennate testosteroniche che la trasformeranno in una novella Kim Chizevsky. Stà lì, ti osserva con occhi vacui e ti si avvicina sordido, strafottente e guascone nel suo incedere, memore della teatrale lezione impartitagli dal suo maestro (l'attore Alberto Sordido, appunto). Lo vedi campeggiare sui "6 x 3" delle palestre, malvagi veicoli pubblicitari che ad inizio settembre invadono incroci e strade trafficate, promettendo urbe et orbi miracoli che farebbero sembrare la madonna di Lourdes uno squallido prestidigitatore di provincia. Non c'è più scampo (come disse il pescivendolo, dopo una giornata al mercato ittico).